La función del escritor

"La función del escritor consiste en obrar de modo que nadie pueda ignorar el mundo y que nadie pueda, ante el mundo, decirse inocente". Jean Paul Sartre.

Con / duelos

a los 38 años de mi querido Esteban

El tiempo araña su marca y ronda
mientras los fantasmas que tanto nos asustaban
resultaron ser nuestros contiguos…

Todo lo cotidiano se volvió ajeno.
No supimos más / el idioma / ¿qué construiremos a partir de hoy?
¿con qué palabras?
si el dolor que nos infligieron nos hubo dejado mudos.

Yo sé que saldremos caminando y bellos
aún y a pesar de haber quedado en muñones.

Bs. As., 5 de septiembre de 2012

a mauricio macri 

llevo el nudo de los tiempos argentinos
lo veo atado al nudo del mundo
una historia de desarrollos y ahorcamientos
donde siempre son los mismos
los dueños de la soga

no hay manía ni agresión ni multiformes
es una mirada sencilla
ávida de ver
sedienta de no quedar expuesta al hambre
una forma de señalar mentirosos

llevo en mi bolsillo la incansable gana
la sabiduría:
nada burgués termina bien para nosotros
ninguna indicación del magnate es buena para mi boca
siempre habla para él
construye para él
muestra para él
en su sinergia de mezquino
mi mano solo importa cuando el brazo es el palo que frena la rueda y la intención de desarmar su energía

ellos nos ignoran
pero saben cómo -desde sus calles arboladas-
construir un mundo para que lo creamos nuestro
nada nos pertenece si no es pagando/les
construyendo sus columnas sus menemismos
sueño a gramsci
a nuestro lennin embellecido
sueño un contorno de esta zona
paradigmas americanos indios indigentes aborígenes inmigrantes
para disolver que morimos niños en hospitales por los que nadie da un peso

no podemos con el mar de sus códigos
no tenemos las mismas palabras
no hay entendimiento
estamos en otras calles
escuchamos otras músicas
comemos otras comidas
amamos a otra gente
besamos otras madres
amamantamos a otros hijos
si el género humano fuera uno
este hecho quebraría la uniformidad

tengo gente igual a mí que es distinta
habla otra cosa
y compra reales al cafetero que tampoco se me parece
negocian monedas en su avaricia y nos matan
como si fuera legal matar la prole

ya lo dice la historia ¿qué harían sin nosotros?
¿a quién venderían sus bagatelas?
nuestro máximo problema es que les somos necesarios
como el peón
como el mediopelo
como el zapatero remendón de su memoria

tengo gente igual a mí que es distinta
habla otra cosa
esgrime su bondad y sale a matar negros
su democracia es para cuando puedan pasan por lavandina a los morochos
y yo odio y sin culpa
odio odio odio odio odio odio
-como ellos odian también y no lo dicen-
nada de malo tiene el odio cuando construye casas
cuando empuja y da fuerza a mi uña
quiero arañar como cuando supimos la verdad
y estropearía el cuello del genocida por su brutalidad y por los motivos de su tarea

digo las clases y los desclases
y digo las músicas innobles y los nobles
arcanos de un mundo mullido en oro
no proponen un comercio desleal
buscan consenso del consenso
donde la elección es entre dos opciones que abultan sólo sus cuentas
no hay lugar para nuestros codos en su mesa
no hay tren para nuestros viajes
no hay canción para nuestra molécula
todo parece necesitar la aprobación de sus muslos millonarios
y a la rastra
el mediopelo de esta emperifollada ciudad canta loas al rey de los paparulos

Otro reencuentro

Insiste el pasado
insisto

se que existe lejos y no decido cómo abordar esa canoa
voy cambiando de idea

el agua muestra dragados posibles
invita y envuelve
espuma / roca / cambio
mientras mis ojos son los mismos
o parecen los mismos
o me confundo

Reencuentro

                                                                                                                    almiño

Vi de nuevo los grandes ojos mientras el cielo se arrugaba

fue esta mañana 

y sentados a la mesa o preparando mate en la cocina

parecía que el tiempo había pasado perverso:

somos viejos

mientras tanto nuestros días nuevos y juntos aleteaban en ronda

mareando a los jóvenes que fuimos. 

Sesión de cumpleaños

Allí, en la nada de mi madre,
al costado del muerto que mi padre cargaba,
después del asma de mi hermano y
arrinconada por el aprendizaje de mi hermana,
deambulaba mi alma de cretina. Fue un falso nacer,
un postre sin caramelo,
una madrugada que no vería la luz.
Sol de invierno con lluvia para siempre
y parálisis.
Cargaría para cada día de la vida
este desgastante hechizo del sueño donde muero como ella
sin grito
y pagando por todo. Heredera
de un destino trágico que así y todo, no llega a cumplirse con belleza.

diarios del domingo

a distancia corta larga
leo los diarios del domingo
me place no me place

tengo un mate ahogado en la mesa
lo mismo que el recuerdo del teclado en agua
y un no hacer de mis rodillas / amortiguando

hablan me hablan los diarios del domingo
mientras lamo la tortuga de mi vida
y el llanto calciforme de mis hombros no sustenta
no levanta no legaliza
esta vejez en medio de la tarde

palabra a palabra desentraño
destrono la lateralidad de mis frontales
tengo que hacer un mutísimo silencio para entender lo que leo
trato trato trato
un acuerdo con el esfuerzo que me imprime
pero sigo siendo
para siempre hasta la tumba
en este calor de las palabras
una persona inconsistente

Con fuerza de buey

Comentario: este poema lo escribí hace diez años... 

                                               a Santillán y Kosteky

                                               para Pablo y Florencia

Un rumor

es un rumor como de buey haciendo fuerza

una camisa que fue blanca, tal vez,

hubo unos dientes.

Una mordida, dos piedras, una tuerca

el arsenal de la lluvia

la presencia

lo que fue adoquín, lo que fue baldosa

150 de nada una vez al mes y la tormenta de ver lo que destruye.

Hay un todos los días como gangrena hundiéndose en mis ojos cuando perdí lo que antes tuve y merecía.

Hay un desgarro cada mañana en el vacío del no tener qué

y el verbo hacer va ensuciando la casa, dejando caer el revoque, desubicando las chapas, royendo los cartones.

Hay un rebote de sin futuro que se ubica en la palma de la mano y que va a dar

inútilmente

en la cara de los hijos:

el golpe no es leche, no es beso

se escucha por detrás de los ojos sordamente.

Y en medio de todo lo ausente

de todo lo que falta

de todo lo que antes hubo

o lo deseado

también se les ocurre que matarnos es más fácil

¿cómo construirán ellos su alma?

si a nosotros

-tan sin nada y tan personas-

nos está costando. 

Escapando

Escapando. Todos los soldados guardan silencio.
Los generales perdieron sus músculos.
La calle se desdibuja con los run runes del muerto.
Escapando.
Huida de los segundos hacia tercera base
de un juego del que apenas se conocen las reglas.
Y mientras haya esta corrida de adoquines aceitados
otra vez tropezaremos y otra vez
-a razón de una madre cegadora-
escapando damos los pasos,
como siempre, atados al goce del freno.

RECONOCIMIENTO: Liebster Blog

 Premio Liebster Blog

Gracias a Pedro Donángelo y a su blog EL POETA OCASIONAL, mi blog fue reconocido con este premio. 

Las reglas del Liebster son: 

1. Copiar y pegar el premio en el blog y enlazarlo al blogger que te lo otorgó. 
2. Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio
3. Y, por último, esperar a que esas bitácoras continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos.

Mis elegidos son: 

• casta diva de Irene Gruss, 
• de sibilas y pitias de sibila, 
• intercuerpos de Catalina Boccardo, 
• el placard de Sandra Toro y 
• Una de poetas de Graciela Cros.

Rastreros

El dolor o la injusticia
la misma cosa en enredos de campestres
dueños de las mañas y las zarpas
con las que querrán ahogar -por siempre-
los bombos de la calle.

Y sedientos, mientras sedientos, se agazapan
prenden sus uñas y escarban buscando
no perder lo que de triunfo en oro creen su sangre.
No importa la muerte, ni los negros, ni los niños.
No importa la delicadísima dulzura del salario.
No importa los salvados del hambre...
ellos son, dicen son los dueños y no resignan ni miga ni bocado.

Y rastreros y muletas y aguerridos los media clase
sacan a lucir sus abanicos para darse fresco en las esquinas.
Tienen miedo.
Andan con sus ollitas de gourmetes desvalidos
abstinentes de dólar y subsidios.

Los media clase buscan parecer
parecen lo que no son
desean lo que no pueden
hablan lo que no saben
y ni siquiera son ricos...

Mientras haya el dolor o la injusticia es donde mejor se sienten:
que paguen los negros

¡para eso estamos!

otra vez perdida

perdida
otra vez perdida
no hallada
perdida y perdiendo

los días del martirio
la seducción del quedo
fortaleza del urso en su silencio
y duelo

perdida
otra vez sin nada
enredada en pasados y venas
silente y mala
la elección es siempre el calvario

perdida
otra vez perdida
no hallada
sin paso que dar
soga y muslo
grasa y ombligo
el paso
el cordón
los manuscritos
el silencio
son todo lo mismo
y repitiendo

perdida
otra vez
demente y jodida
víbora del hambre
calor de los eructos
carroña y lujos del submundo

perdida
otra vez
y no soy otra
soy la misma

tengo

tengo las uñas crecidas
una luna de mayo mal aspectada y rituales
que acompaño deshermanada y silente

tengo la luna en cruce
una luz empantanada
la vida costándose y un duelo personalísimo desvariando

tengo cruces en las manos
una vena que hierve y el corazón extendido
las piernas pesando por miles y el justo punto de los desavenidos

tengo un sueño aceitoso
modorras del magnesio y palmas de funeral
el ombligo escondido a mordiscones y las caderas doliendo

tengo las rodillas hinchadas
un músculo armado para detener las liendres
y un recuerdo doloroso insultando mi naturaleza

Avenimiento

Aquí está la herida.
La sangrante Carla.
Aquí nos sigue mirando mientras cuando / apenas / diurnas
los discursos y los jueces nos siguen ajenos.
Gran angular del máximo asesino
por siglos la mirada del pater
y un arranque de génita jauría se sube a su cuerpo y
lo destruye.

La nube y la noche

Nublada la puerta de la noche.
Silencio que cruza la boca del estómago.

Allí se circula el dolor o el vacío y
a dónde ir
si la serpiente -enredada en años-
grita su encierro y no se escupe.

A dónde ir cuando el mar es tan ajeno
y la noche o la nube
se confabularon para dejarnos desnudas en la mudez.

Quién podrá desmentir

Arrasa mi muñeca con su dolor. Escribir ata.
Una verdad de nudo nos contiene.
Tanto he callado o hablado sin más
que no se elegir ya a qué atener mis arranques.

La tarde arrasa mi muñeca con su dolor.
Un vacío de trámite postergado me muestra negligente.
Así mi vida, así mi viernes.
¿Quién podrá desmentir este enredo de mordaza?

Expensas

El ritmo decae, es síntoma y molde de cómo seremos de aquí en más y la pileta de la cocina se llenó de trastos por lavar

digo que lo hago mañana

la administradora del consorcio solo habla de morosidad y pone la palabra con mayúscula

cree
estúpida
ingenua
que tiene un poder
como yo tengo uno -lavar mañana-
como diciendo mañana vivo
mañana hago
mañana salgo

y el tambor de mis fibras cardíacas andan alteradas de fatiga y temor para cuando la administradora

cursi
mentirosa
venga a cobrar las expensas esgrimiendo MOROSIDAD

yo diré que no tengo con qué porque todavía no quise lavar los platos

Rayo de sol

ese hombre sabe que la luz entrando por la puerta del balcón
es apenas una señal y no sabe qué dice en su trabajo
es que sus ojos
tan cansados de mirar la distancia
quedaron atascados en un aljibe de días
su noción del tiempo anda cargando un pasado mentiroso
un hoy sin consistencia
un mañana imposible

Ve

Ve.
Un barco de ladridos. Un mounstruo.
Llueve desde que parió su última instancia
y reverencia porque nada quedó en pie.

Se reconoce en la bufanda de la noche,
en el bramido.
El pasado arremete y sangra.
Su carrera terminó
no está donde esperaba.

Acaso la noche

Acaso acabe la noche dándole al calor un jugo de magnolia

y pueda yo
desde tanta humedad dar por conocida
la mar de los conquistadores
y la plata de los conquistados.

Acaso pueda la noche construir un muro de añil
y pueda yo
desde tanto calor dar por entendida
la vida de mis padres
y los días de mi hijo.

Acaso la noche me deje dormir
sabiendo
que debí estar en otro lado.

Se adormece

Ahora voy a vuelo de pájaro
ahora no quiero detener el salto de la liebre
ahora no apoyo los codos en la mesa
salgo
como ánima, como extrañada
de la tortura del adoquín que se adormece.

el fin del mundo

el fin del mundo tiene las uñas de acrílico, una sirena enclaustrada y dos virutas
se le enreda el pelo cuando voltea los ladrillos
y desconstruye la aurora en vampiros

el fin del mundo es hermano de la cruz
primo del fascismo
y flor de las muertes
llena su ramo con mezquindades de primer orden y mutila niños que venían a ser
y ya no

el fin del mundo calamita
agrieta y desfonda
por allí nos vamos y nadie nos despide