Miro las redes.
Las cosas no se dieron como las había imaginado.
Fui perdiendo.
Se fueron desgajando como un pan mal hecho.
Todo se hizo migas cayendo sobre una superficie que mi mano
no alcanzaba.
No enmudecí, seguí cacareando.
Inútil.
16-04-2022
Si la noche
si las cosas de la noche activaran un modo de no desgastarse
en el silencio
la ira de esta lluvia dejaría menos muertos al costado de mi
cama.
Si la insistencia
si los remolinos de mi insistencia activaran un modo de no
armarse nuevamente cada vez
la ira de los monstruos no me desgarraría.
Si este otoño
si la humedad de este otoño dejara descansar por fin mi modo
de andar en círculos
seguirá siendo en mí cada grito un manotazo
cada conflicto una guerra
y cada signo de mi estilo, una espada sin filo.
Sigo, como en la escuela primaria,
doblando las hojas del
cuaderno en sus ángulos más inconvenientes.
Sigo desatando la ira de mi madre que,
aunque muerta hace una veintena de años,
me pega como el primer día desde la altura del adulto que
no he destronado
todavía.
14-03-2022
Como un trueno / como un silencio,
tal vez como una fuerza imprecisa y arrastrando,
anuda y envuelve pasadofuturo hacia el vacío
y algunos quedamos inermes
¿a merced? y de qué.
Como un trueno aguzando su luz en espirales y huidas,
como cada mañana atando una trenza de fracasos minúsculos
-venidos de cualquier lugar o tiempo- tracciona,
araña para que no caiga o empuja para salir del embudo.
Como un trueno,
-anticipado apenas por cierto rastrillo a las pupilas-
nos gana en peso y hunde
o invita al abandono mortífero de la tormenta.
Ahora pienso que es un momento,
un “instante atroz” donde la parca seduce
y, bailada que pueda ser esa ola,
solo será poema,
palabras que le dan vida a lo que estaba condenándonos a
morir.
Buenos Aires, 23-07-2021
