Otro insomnio

Lejana podría estar sonando una radio.
El sueño que dibujaba un rulo en la memoria se diluyó y no dejó resto de nada en su paseo.
Llega un taxi / una mujer va hasta su casa / un muchacho se pierde por Juan Bautista Alberdi.
En ningún lugar está escrito que debo dormir,

-el vecino sale para su trabajo- y una bocanada de ausencias nutre mis hombros. Cargan, con poca elegancia, una cuádriga de hechos que no me dejan erguir.

Van siendo las 6 de la mañana y mis tareas están como casi siempre
pendientes.

La función del escritor

"La función del escritor consiste en obrar de modo que nadie pueda ignorar el mundo y que nadie pueda, ante el mundo, decirse inocente". Jean Paul Sartre.

Con / duelos

a los 38 años de mi querido Esteban

El tiempo araña su marca y ronda
mientras los fantasmas que tanto nos asustaban
resultaron ser nuestros contiguos…

Todo lo cotidiano se volvió ajeno.
No supimos más / el idioma / ¿qué construiremos a partir de hoy?
¿con qué palabras?
si el dolor que nos infligieron nos hubo dejado mudos.

Yo sé que saldremos caminando y bellos
aún y a pesar de haber quedado en muñones.

Bs. As., 5 de septiembre de 2012

a mauricio macri 

llevo el nudo de los tiempos argentinos
lo veo atado al nudo del mundo
una historia de desarrollos y ahorcamientos
donde siempre son los mismos
los dueños de la soga

no hay manía ni agresión ni multiformes
es una mirada sencilla
ávida de ver
sedienta de no quedar expuesta al hambre
una forma de señalar mentirosos

llevo en mi bolsillo la incansable gana
la sabiduría:
nada burgués termina bien para nosotros
ninguna indicación del magnate es buena para mi boca
siempre habla para él
construye para él
muestra para él
en su sinergia de mezquino
mi mano solo importa cuando el brazo es el palo que frena la rueda y la intención de desarmar su energía

ellos nos ignoran
pero saben cómo -desde sus calles arboladas-
construir un mundo para que lo creamos nuestro
nada nos pertenece si no es pagando/les
construyendo sus columnas sus menemismos
sueño a gramsci
a nuestro lennin embellecido
sueño un contorno de esta zona
paradigmas americanos indios indigentes aborígenes inmigrantes
para disolver que morimos niños en hospitales por los que nadie da un peso

no podemos con el mar de sus códigos
no tenemos las mismas palabras
no hay entendimiento
estamos en otras calles
escuchamos otras músicas
comemos otras comidas
amamos a otra gente
besamos otras madres
amamantamos a otros hijos
si el género humano fuera uno
este hecho quebraría la uniformidad

tengo gente igual a mí que es distinta
habla otra cosa
y compra reales al cafetero que tampoco se me parece
negocian monedas en su avaricia y nos matan
como si fuera legal matar la prole

ya lo dice la historia ¿qué harían sin nosotros?
¿a quién venderían sus bagatelas?
nuestro máximo problema es que les somos necesarios
como el peón
como el mediopelo
como el zapatero remendón de su memoria

tengo gente igual a mí que es distinta
habla otra cosa
esgrime su bondad y sale a matar negros
su democracia es para cuando puedan pasan por lavandina a los morochos
y yo odio y sin culpa
odio odio odio odio odio odio
-como ellos odian también y no lo dicen-
nada de malo tiene el odio cuando construye casas
cuando empuja y da fuerza a mi uña
quiero arañar como cuando supimos la verdad
y estropearía el cuello del genocida por su brutalidad y por los motivos de su tarea

digo las clases y los desclases
y digo las músicas innobles y los nobles
arcanos de un mundo mullido en oro
no proponen un comercio desleal
buscan consenso del consenso
donde la elección es entre dos opciones que abultan sólo sus cuentas
no hay lugar para nuestros codos en su mesa
no hay tren para nuestros viajes
no hay canción para nuestra molécula
todo parece necesitar la aprobación de sus muslos millonarios
y a la rastra
el mediopelo de esta emperifollada ciudad canta loas al rey de los paparulos

Otro reencuentro

Insiste el pasado
insisto

se que existe lejos y no decido cómo abordar esa canoa
voy cambiando de idea

el agua muestra dragados posibles
invita y envuelve
espuma / roca / cambio
mientras mis ojos son los mismos
o parecen los mismos
o me confundo

Reencuentro

                                                                                                                    almiño

Vi de nuevo los grandes ojos mientras el cielo se arrugaba

fue esta mañana 

y sentados a la mesa o preparando mate en la cocina

parecía que el tiempo había pasado perverso:

somos viejos

mientras tanto nuestros días nuevos y juntos aleteaban en ronda

mareando a los jóvenes que fuimos. 

Sesión de cumpleaños

Allí, en la nada de mi madre,
al costado del muerto que mi padre cargaba,
después del asma de mi hermano y
arrinconada por el aprendizaje de mi hermana,
deambulaba mi alma de cretina. Fue un falso nacer,
un postre sin caramelo,
una madrugada que no vería la luz.
Sol de invierno con lluvia para siempre
y parálisis.
Cargaría para cada día de la vida
este desgastante hechizo del sueño donde muero como ella
sin grito
y pagando por todo. Heredera
de un destino trágico que así y todo, no llega a cumplirse con belleza.

diarios del domingo

a distancia corta larga
leo los diarios del domingo
me place no me place

tengo un mate ahogado en la mesa
lo mismo que el recuerdo del teclado en agua
y un no hacer de mis rodillas / amortiguando

hablan me hablan los diarios del domingo
mientras lamo la tortuga de mi vida
y el llanto calciforme de mis hombros no sustenta
no levanta no legaliza
esta vejez en medio de la tarde

palabra a palabra desentraño
destrono la lateralidad de mis frontales
tengo que hacer un mutísimo silencio para entender lo que leo
trato trato trato
un acuerdo con el esfuerzo que me imprime
pero sigo siendo
para siempre hasta la tumba
en este calor de las palabras
una persona inconsistente

Con fuerza de buey

Comentario: este poema lo escribí hace diez años... 

                                               a Santillán y Kosteky

                                               para Pablo y Florencia

Un rumor

es un rumor como de buey haciendo fuerza

una camisa que fue blanca, tal vez,

hubo unos dientes.

Una mordida, dos piedras, una tuerca

el arsenal de la lluvia

la presencia

lo que fue adoquín, lo que fue baldosa

150 de nada una vez al mes y la tormenta de ver lo que destruye.

Hay un todos los días como gangrena hundiéndose en mis ojos cuando perdí lo que antes tuve y merecía.

Hay un desgarro cada mañana en el vacío del no tener qué

y el verbo hacer va ensuciando la casa, dejando caer el revoque, desubicando las chapas, royendo los cartones.

Hay un rebote de sin futuro que se ubica en la palma de la mano y que va a dar

inútilmente

en la cara de los hijos:

el golpe no es leche, no es beso

se escucha por detrás de los ojos sordamente.

Y en medio de todo lo ausente

de todo lo que falta

de todo lo que antes hubo

o lo deseado

también se les ocurre que matarnos es más fácil

¿cómo construirán ellos su alma?

si a nosotros

-tan sin nada y tan personas-

nos está costando. 

Escapando

Escapando. Todos los soldados guardan silencio.
Los generales perdieron sus músculos.
La calle se desdibuja con los run runes del muerto.
Escapando.
Huida de los segundos hacia tercera base
de un juego del que apenas se conocen las reglas.
Y mientras haya esta corrida de adoquines aceitados
otra vez tropezaremos y otra vez
-a razón de una madre cegadora-
escapando damos los pasos,
como siempre, atados al goce del freno.