PAN NEGRO

a unos lejanos muchachos del FPMR

Inundada de ustedes, los obstinados, y a fojas cero de la vida

quedan los papeles que no soporto escritos ni blancos ausentes de sus ojos

y la esperanza pobre y campesina

aún no da sus frutos.

La casa se ha vaciado

y es vientre de parteras prostibularias. La casa no cobija más que los signos de la ausencia y se ha quedado sin historia porque  la repentina espera

no es más que un gesto.

Cuántas oficiantes, antes de mí, han hablado de esperar sin esperanza...

Cuántas mujeres, como yo, han amado todo aquello o lo imposible

y estropearon sus pies caminando en sentido contrario a sus deseos... Por eso escribo

paso al terreno de la acción por orfandad

porque ya no los tengo comiendo de parados, en mi cocina, un pan de centeno que aún ayer hube comprado.

Todo el día de hoy he dormido y los espero,

ustedes son los dueños de mis llaves

y mi casa sigue abierta.





Poema escrito en los lejanos '80 y que amo. No se si está permitido amar a un poema propio... en este caso, me doy ese permiso